Já faz um bom tempo que, na MARRA , tentaram “civilizar” um negro batizado Francisco, mas que se imortalizou como ZUMBI, o Zumbi dos Palmares. O negro chamado Francisco aprendeu português e latim e ajudava na celebração da missa, cresceu forte e inteligente.
Aos quinze anos Zumbi foi para um lugar onde pudesse desfrutar do bem maior que a todos pertence: a liberdade. Neste lugar, logo se torna conhecido pela sua destreza e astúcia na luta. Chega aos vinte e poucos anos, como um estrategista militar respeitável, e, há um bom tempo, dizem que também, na MARRA, Zumbi tomou o comando do Quilombo de Palmares.
Talvez tenha sido num domingo, que um tal Domingos Jorge Velho foi chamado para organizar uma invasão ao Quilombo dos Palmares, onde viviam negros e brancos, não importava, eram aceitos no Quilomgo, todos os excluídos.
Em 6 de fevereiro de 1694 a capital de Palmares, Macaco, foi destruída e Zumbi ferido. Apesar de ter sobrevivido, foi traído por Antonio Soares e, surpreendido pelo cap. Furtado de Mendonça em seu reduto (talvez a Serra Dois Irmãos), na MARRA, mas na MARRA, mesmo, foi morto.
Cortaram-lhe a cabeça, salgaram-na, introduziram em sua boca um pênis, expuseram esta cabeça cortada em praça pública, tentando acabar com a crença de que Zumbi era imortal. Hoje se sabe que ZUMBI é imortal. Talvez sua imortalidade já comece pelo seu verdadeiro nome: ZUMBI, oriundo do africano quimbundo “nzumbi”, que significa algo próximo da palavra “duende”.
ZUMBI!ZUMBI!, guerreiro que dá orgulho aos descendentes da mãe África e a todos os brasileiros de bom senso, lutou por sua gente de pele negra, que no Brasil “clareou-se”, quando vieram os “mulatos”. Na MARRA precisavam branquear o povo, sem contar que tiraram dos negros uma de suas marcas da identidade, que estes traziam em lindos nomes africanos, com suas significações e simbologias. Mas não lhes tiraram o ânimo, por tanto, as almas.
Também, na MARRA, todos foram batizados;  na MARRA, a história escondeu muitas verdades sobre os negros e sobre suas lutas em prol da liberdade, pois os negros sempre fugiam em busca de sua liberdade, e, como se sabe, Quilombo não foi o único reduto dos negros fugitivos.
Na MARRA, por um longo tempo e até hoje, os negros são escondidos pelo não – discurso ou pela negação: “negro não é bonito, inteligente, honesto, limpo, não tem “boa aparência” e muitos outros “nãos”.” Tudo feito na encolha, na hipocrisia, assim, na MARRA, a negritude brasileira é anulada.
Na MARRA, tentaram e não conseguiram escravizar Zumbi dos Palmares, tentaram e não conseguiram apagá-lo da memória do seu povo. Não conseguiram, pois Zumbi, como qualquer ser, nasceu livre.
E esta é a verdade: ainda que , na MARRA , consigam escravizar o corpo de um ser, o que os donos de escravos não sabem é que, aquele que é verdadeiramente livre, jamais será escravo, pois terá uma alma eternamente livre, é o caso de ZUMBI DOS PALMARES – símbolo da resistência negra à escravidão, assassinado em 20 de novembro de 1695.

No fundo do quintal, descobriu um quadro, jogado num canto do celeiro abandonado, dentro de um baú mais abandonado ainda. A poeira praticamente tirava do alcance dos olhos a delicada pintura que ali dormia, por muitos e muitos anos, sem ser incomodada por ninguém.
Amarrou algumas folhas caídas das árvores, naquela tarde de outono, transformando-as em espanador, apanhou o quadro, e, com toda a calma que o campo nos dá graciosamente, começou a espantar a poeira ali tão bem acomodada. Algumas manchas, que bem poderiam ser fezes de animais, se faziam presente, como se fossem tintas intrometidas a invadir a pintura singela.
O sol foi subindo bem devagar, para que pressa? As mãos do homem, levemente seguravam o quadro e o espanador de folhas, o qual balançava como se este estivesse preso a galhos com dedos. A poeira resistia, mas, como não tinha outro jeito, foi saindo e procurando novos lugares para se acomodar, poderia ser em cima do ancinho esquecido no canto do celeiro ou ela poderia acomodar-se por mais um bom tempo sobre a tampa do baú de onde saíra o quadro.
Sempre fora do campo, mas a vida o levou para a cidade. Trabalhou, viveu, mas disse que não morreria sem voltar para lá. Voltou para o útero da mãe-terra. Agora precisava acordar tudo o que ficara tanto tempo adormecido.
Começara por sua alegria, estava despertando aquela imagem, do mesmo modo que seus olhos iam sendo despertados para admirar as duas crianças a correrem pelo campo, entre flores pequeninas, cujos traços finos e leves de algum pintor dera forma e imortalizara. Admirou a beleza e a singeleza daquela pintura, depois, voltou sua curiosidade para a parte posterior do quadro e ali estava o nome do autor da pintura e a data, de um tempo bem distante.
O homem que estava agora naquela casa de campo, conhecia os bons pintores e sabia que aquele era um quadro valioso, poderia mandá-lo a uma avaliação minuciosa, sabia que ganharia muito dinheiro e, ao mesmo tempo, atrairia muitos curiosos para a sua paz que agora o inundava. Não, ele não queria isso, queria amor, tranqüilidade e sossego, e isto, a beleza daquela imagem já trazia para ele e amenizava muito da sua saudade.
Pendurou-o na parede da sala, em meio a outras pinturas, sem nenhum valor de mercado.

Ali os dois ficariam contemplando os mistérios da saudade.

[Do livro A SAUDADE MATA A GENTE, de Sônia Moura]

 BRINCADEIRA DE CRIANÇA  (Autoria: Sônia Moura)

Já sem vontade de ficar presa a nomes complexos de muitas teorias e de muitos teóricos, lembrei-me de que hoje é sábado, o dia não está tão bonito, como gostamos nós, os cariocas, falta-nos o astro – rei, mas ainda assim, pensei: queria estar em outro lugar, fazendo outras coisas.
Tentei salvar-me, relembrando os versos gostosos do poema “Dia da Criação” do poetinha. Salve, Vinicius de Morais, … porque hoje é sábado, tanto coisa acontece . Mas, com todo o respeito que merece o nosso poeta, foi pouco. Eu precisava de mais, muito mais, precisava ir para bem longe.
Então, antes que a revolta tomasse conta de todo este meu ser, voltei-me para os versos da brincadeira de criança, era mais ou menos assim, um falava e o outro respondia:

“ Hoje é sábado, pé de quiabo
Amanhã é domingo, pé de cachimbo
O cachimbo é de ouro, que dá no touro
O touro é valente e dá no tenente
O tenente é fraco e cai no buraco
O buraco é fundo do tamanho do mundo!”

Como sou a leitora implícita, vou atualizar a narrativa: (risos)

“Hoje é sábado, pé de quiabo

Hoje é sábado, dia para escorregar mansamente pelos braços do ser amado, com meiguice e depois ser presa por estes mesmos braços, com todo o vigor do animal que não quer deixar escapar a sua presa, e, ao mesmo tempo, ser beijada com a sofreguidão de um vendaval e com a delicadeza de um beija-flor colhendo mel.

E amanhã?

“Amanhã é domingo, pé de cachimbo”

Então, hoje, podemos ficar na cama e nos amarmos até a exaustão, amanhã é domingo, vamos passear de mãos dadas, olhar a natureza e quem sabe? No meio de um jardim, você possa me mostrar um pé de cachimbo ou, em outra hora, mostrar-me o cachimbo de pé?

E o cachimbo?

“O cachimbo é de ouro, e dá no touro”
Pense rápido, menina, este é o desafio: na cidade grande onde encontrar o touro? Não sei, mas, serve uma vaca? Em Copacabana tem muitas expostas no calçadão? Pode. Então, vou escolher a que está sentada numa cadeira de praia, tomando uma gostosa água de coco e convidar você para sentar-se nesta cadeira comigo.

E o touro?

“O touro é valente e dá no tenente”

O touro, na minha história, virou vaca, deixou a valentia de lado, voltou no tempo e só quer saber de paz e amor, e até ri para o tenente que passa correndo com o seu grupo, pelas ruas de Copacabana cantando, à frente de seus comandados: “Um dois, vamos correr/ o descanso vem depois”!

E o tenente?

“O tenente é fraco e cai no buraco”

Com esta vaca charmosa, não há quem resista mesmo, nem militar. O tenente, encantado, olha para a vaca e, coitado, cai no buraco.

E o buraco?

“O buraco é fundo do tamanho do mundo”

Volto a mim, ao computador, aos teóricos e às teorias, parece que fui eu quem mergulhou num buraco (pro)fundo, um buraco do tamanho do mundo, num buraco  da saudade e da recordação e me vi, mais uma vez, sem seus braços, , numa gostosa madrugada, enlaçadinhos um no outro, e você a me dizer baixinho: “Sou louco por ti, pequenina”!

(Do livro: A SAUDADE MATA A GENTE, de Sônia Moura)