Mil vozes (por Sônia Moura)

Recolho as lágrimas e sonho com o renascer do brilho do seu sorriso e, assim, reinvento a sua presença. Depois, vem um aterrador silêncio e é dele que tiro forças para gritar: -Preciso da sua carne na minha, para não enlouquecer de saudade e conseguir conviver com esta dubiedade que é amar você.

A saudade junta-se à sombra de meus devaneios, recriando miragens de sua imagem, deixando que elas penetrem-me a alma, só assim calo o silêncio e consigo ouvir nitidamente a sua voz, emoldurando palavras que falam de amor.

Sua ausência parece roubar a nitidez disfarçada da obscuridade tão necessária a qualquer paixão e tenta colocar em seu lugar a lucidez, esta marca impossível de conviver com o amor ou com a paixão.

Tal qual Diógenes, procuro desesperadamente uma lanterna para iluminar meus caminhos e seguir seus passos, pela trilha dos amores vitoriosos, pois é preciso ter coragem de amar, é preciso livrar -se da incerteza, porque o amor não deve conviver com ela.

Embora o amor tenha muitas faces, é preciso reuni-las, para que a sua verdadeira face se torne visível, por isso o amor verdadeiro rejeita qualquer tipo de máscaras, mesmo as mais belas, mais sedutoras, mesmo estas jamais seduzirão o amor.

Não quero sair do amor e nem quero que ele saia de mim, nunca, nunca. Quero o amor sem metáforas expostas, tal qual fraturas.

Só aceitarei as metáforas que venham a enfeitar o amor, que todas sejam invisíveis e que somente olhos atentos e sensíveis possam ver qualquer imagem do amor: construída, inventada, rearranjada, metamorfoseada, desenhada, tanto faz.

Decreto, ainda, que as palavras que falam do amor desrealizem a vida, fazendo surgir a súbita presença da fantasia, falo assim, porque, a bem da verdade, o coração do amante nunca faz o que a mente ordena, sempre foge e se aninha nos braços do sonho e da fantasia.

Quem diz o contrário?

(Da obra: Súbitas Presenças de Sônia Moura)

TEMPO ESGOTADO (por Sônia Moura)

O tempo nunca se esgota.
Mas, como não podemos controlá-lo e também não podemos ser testemunhas de todos os tempos, fingimos dominá-lo, inventando histórias sobre ele.
Não se tira a última gota do tempo e muito menos podemos bebê-lo até a última gota, da mesma forma, não podemos tirar dele todo o seu conteúdo.
Por mais que se escreva sobre ele, seja teoricamente, seja romanceando-o, seja poetizando-o, nunca conseguiremos drenar-lhe toda a essência, porque ele se desdobra, se refaz, se renasce, recriando suas trajetórias, ainda que pareça ser o mesmo.
É o mesmo para todos e completamente diferente para cada ser, assim, ninguém conseguirá domá-lo, somente ele se enquadra na categoria dos totalmente indomáveis, só por meio dele se consegue contar e recontar histórias, falar das loucuras e das paixões ou da loucura das paixões.
O tempo é um sobrevivente dele mesmo, por isto consegue extrapolar todos os limites de qualquer filosofia, de qualquer realidade, aliás, ele é o irreal do real, brinca de mostrar-se, escondendo-se, explica, confundindo e confunde explicando.
O tempo é, também, símile de si mesmo, por isso, esta impecável ordenação da vida, transformada em sensações, em concretudes, em abstrações, assim, dizem que nós construímos o tempo.
Cíclico, ele nos cerca e nos coloca em sua roda para dançar, fazendo-nos acreditar que estamos ali somente para gastá-lo, enquanto ele está a se doar.
Não controlamos o tempo, ele nos controla, não sabemos o tempo de chegar e muito menos o tempo de partir, mas, nossas sabedorias e religiões deitam conceitos sobre ele e este retruca mandando de volta para eles um riso, ora zombeteiro, ora vingador, ora complacente.
Talvez se conseguíssemos drenar-lhe os mais profundos sentidos, até que o dique dos dias e das noites secasse, quem sabe, ele iria se cansar, então, ele não saberia mais o que dizer, perderia as forças e se renderia, admitindo que não teria mais como se defender, aí sim, quem sabe, dissipássemos todas as dúvidas sobre ele?
Pura utopia, depois de todo este tempo, seria tarde demais, porque o tempo já teria nos esgotado, há tempos…

[Prefácio da obra Tempo Absoluto e Tempo Relativo de Sônia Moura]